La chiquita piconera

La chiquita piconera

El pintor la respetaba,
lo mismo que algo sagrao
y su querer le ocultaba,
porque era un hombre casao.

Ella lo camelaba con alma y vía,
hechizá por la magia de su paleta
y al igual que una llama se consumía
en aquella locura negra y secreta.

Y cuando, de noche, Córdoba dormía
y era como un llanto la fuente del Potro,
el pintor decía:

¡Ay, chiquita piconera,
mi piconera chiquita!
Esa carita de cera
a mí el sentío me quita.

Te voy pintando, pintando
al laíto der brasero
y a la vez me voy quemando
de lo mucho que te quiero.

¡Válgame San Rafael,
tener el agua tan cerca
y no poderla beber!

Ella rompió aquel cariño
y le dio un cambio a su vía,
y el pintor, igual que un niño,
lloró al mirarla perdía.

Y cambió hasta la línea de su pintura
y por calles y plazas lo vio la gente,
deshojando la rosa de su amargura,
como si en este mundo fuera un ausente.

Y cuando, de noche, Córdoba dormía
y era como un llanto la fuente del Potro,
el pintor gemía:

¡Ay, chiquita piconera,
mi piconera chiquita!
Toa mi vía yo te diera
por contemplar tu carita.

Mira tú si yo te quiero,
que sigo y sigo esperando
al laíto del brasero
para seguirte pintando.

¡Válgame la Soleá,
haber querío olvidarte
y no poderte olviá!