Antonio Vargas Heredia

Antonio Vargas Heredia

Con un clavel grana sangrando en la boca.
Con una varita de mimbre en la mano,
por una verea que lleva hasta el río,
iba Antonio Vargas Heredia, el gitano.

Entre los naranjos, la luna lunera
ponía en su frente su luz de azahar.
Y cuando apuntaron las claras del día
llevaba reflejos de verde olivar,
de verde olivar.

Antonio Vargas Heredia,
flor de la raza calé.
Cayó el mimbre de tus manos
y de tu boca el clavel,
y de tu boca el clavel.

De Puente Genil a Lucena,
y de Loja a Benamejí.
De Puente Genil a Lucena,
y de Loja a Benamejí,
las mocitas de Sierra Morena
se mueren de pena
llorando por ti.

Antonio Vargas Heredia,
se mueren de pena
llorando por ti.

Era Antonio Vargas Heredia, el gitano,
el más arrogante y el mejor plantao
y por los contornos de Sierra Morena,
no lo hubo más bueno, más guapo y honrao.

Pero por culpita de una hembra gitana,
su faca en el pecho de un hombre se hundió.
Los celos malditos nublaron sus ojos,
y preso en la trena de rabia lloró,
de rabia lloró.

Antonio Vargas Heredia,
flor de la raza calé.
Cayó el mimbre de tus manos
y de tu boca el clavel,
y de tu boca el clavel.

De Puente Genil a Lucena,
y de Loja a Benamejí.
De Puente Genil a Lucena,
y de Loja a Benamejí,
las mocitas de Sierra Morena
se mueren de pena
llorando por ti.

Antonio Vargas Heredia,
se mueren de pena
llorando por ti.